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        夜晚来得b你预期的更快。

        管家是个六十多岁的男人。头发白到发灰，梳得一丝不苟。他走在前面，皮鞋和地毯接触时发出的声音让你想起图书馆里翻书的沙沙声，那种需要屏住呼x1才能捕捉到的声响。走廊里有一种气味，很难描述，不是花香，也不是木头的味道，就是g净本身，一种完全被清洗掉杂质的g净，你开始怀疑自己的呼x1是否在W染什么东西。

        墙上挂着画，各种各样的画。你经过时会瞥一眼，但看不懂，有一幅几乎全是蓝sE“深蓝、浅蓝、灰蓝。你盯着它看了几秒钟，想找出点什么——一张脸或者一片海——但什么都没有，只有蓝sE本身，像一个没有答案的问题挂在那里。画布表面有一层很薄的凹凸，是油画颜料凝固时留下的痕迹，你想如果伸手去m0会是什么感觉，但你不会伸手。

        经过落地窗时，你看到了自己。

        黑sE制服，脸很苍白，表情空白，你不认识那个人，因为她站得很直，双手交叠在身前，步伐和管家保持着学院教的距离；因为但她眼睛里缺少什么东西，或者说有什么东西，你说不清。

        那双眼睛看起来像是被人擦拭过很多遍的玻璃——透明，但没有光泽。

        管家在一扇门前停下。

        门把手是h铜的，旧的，或者做旧的，表面有一层温暖的哑光，内部嵌着芯片用于指纹识别。你想起家里的门把手——塑料的，白sE的，用了十几年，有一道裂纹，冬天握上去冰得像铁。但这里的h铜是温的，你的指尖还没碰到它就能感觉到那GU温度。

        “你的房间。”管家推开门，站在一边等你进去。

        房间大概十五平米。天花板很高。高到让整个空间有一种空旷感。床单不是白sE，是一种极淡的灰。淡到你第一眼以为是白sE，但盯着看时能看出那一点点几乎不存在的灰度。

        你伸手m0了一下床单。

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